A literatura que me perdoe, mas a fotografia é fundamental

Ítalo de Melo Ramalho

Inicio esta crônica com um título no qual expresso uma afirmação forte e até irresponsável. O propósito dessa provocação foi que o texto estivesse mais enfiado na rua e nos contextos que brotam desse ambiente, do que no rigor da academia. Basta dizer que o atrevimento nasceu de uma conversa com um velho conhecido. Sempre que posso, o encontro metido em páginas e mais páginas na minha biblioteca. Ou, por sorte, em alguma mesa solitária no Bar da Draga. Meu querido interlocutor é sabido; é daquelas pessoas-livro por quem não damos nada até conhecê-lo e se deixar surpreender com o que pula da sua leitura; dos seus conselhos.

No último encontro falamos sobre os fatos do presente: o que jamais pode faltar em uma prosa nossa. Pois, como disse, o meu amigo é antenado com a contemporaneidade e faz questão de marcar a sua posição. E, obviamente, papeamos sobre as leituras que estamos fazendo e as próximas que estão em alça de mira. Entre uma coisa e outra, conversamos rapidamente sobre o conceito de beleza. É claro que esse debate ganhou uma dimensão em que os limites do breve e do extenso não se poderiam prever. E muito menos esta crônica.

É difícil falar sobre uma temática que anda abraçada com a paixão particular de cada um. Entretanto, no meu entender, a formulação europeia de beleza que ainda persiste – e esse foi o núcleo do nosso arranca-rabo – vem se desmanchando mais e mais com o processo de decolonização cultural, que ganha espaço e força por estas terras, na medida em que ocupam os estudos dos/das teóricos/as brasileiros/as da cultura e da estética. Digo isso porque, até então, eu entendia a beleza apenas como uma extensão do ideário europeu. Inclusive do ponto de vista de considerar tal concepção como sendo a matriz para as demais culturas.

Tião, meu parça de devaneios, depois que tomamos mais dois gelos, aconselhou-me a pensar no tema com mais profundidade e carinho. E de maneira irônica, disse que ainda estou verde. Com o que concordei. Ele mesmo, sem nenhum grau de amadurecimento, sentenciou acreditar hoje bem mais na fotografia e no cinema do que na literatura e outras artes. Não satisfeito, ainda acrescentou que, quando a imagem é congelada, congela-se também todo um contexto histórico. Seja de grande momento coletivo ou apenas de uma recordação privada. E arrematou: olhe, meu filho, para você entender aonde eu quero chegar, saiba que para mim a literatura é obscena, e a fotografia é erótica.

Mesmo sem pensar muito sobre a máxima que Tião acabara de soltar naquela hora, acreditei que o danado tinha um tanto de razão pornográfica. Sim, a obscenidade e o erotismo devem ocupar as manifestações artísticas e humanas. A ocupação deve ser perene e constante. A diferença é que o deslumbramento e o tempero quem dá é cada um/a de nós. É a nossa visão individual e coletiva que forma um conjunto que vai muito além do antiquário artístico em que nos meteram.

Com a cabeça ainda quente, me pus a caminhar para casa, pronto a fazer uma consulta inicial na internet sobre a diferença entre o obsceno e o erótico; para saber se tais adjetivos guardavam alguma relação entre si. Para não me alongar digo que não encontrei ânimo para tal investigação, e achei mais sensato amenizar esta ansiedade com o livro Terra, de um outro Tião, o Salgado, acrescido do texto de José Saramago e da música de Chico Buarque, que andava perdido, feito eu, nas costelas da estante e nos insultos de Tião.