Duas horas de relógio

Ítalo de Melo Ramalho

As festas juninas estão sendo vividas, e os arraiais se multiplicam pela cidade. O que permanece único é o corpo. Um só para cumprir todas os convites. E haja matéria orgânica para tal. Goró aqui, goró acolá. Muito encontro social. Já me sinto como se estivesse no principado monacesco. Com príncipes, princesas, reis, rainhas e o alegórico bobo da corte que também é o poeta da noite.

Dia desses, saí de casa em direção à feira para comprar 12 espigas de milho verde, pois participaríamos de um pequeno arraial e não queríamos chegar com as mãos abanando. Pensei em fazer uma canjica ou, quem sabe, simplesmente cozinhar o milho. Para o meu desgosto, a feirinha popular da Atalaia, espaço em que tanto gosto de gastar as minhas raras pecúnias, não dispunha do produto com a qualidade que procurava. Das 100 bancas ali expostas, o milho, pela escassez, foi elevado à categoria de artigo de luxo. Pronto. Fiquei atônito. Logo aqui em Sergipe, lugar no qual o milho dá na canela! A festa era às 19 horas e o ponteiro já ultrapassava as 13. Para quem não sabe, o milho na panela de pressão demandaria uns 30 minutos. Mas, na panela de teto, sem pressão, ultrapassaria uma, duas ou, quiçá, duas horas e meia.

A onça bebia água, e a minha piscina já andava por demais seca. O tempo fluía na sua marcha sem volta. Numa carreira só, fui da falta à procura. Pensem num pulo para encontrar o meu até então artigo de luxo! Por sorte, depois de alguma luta, encontrei. E encontrei muito. No mercado público do Augusto Franco, bairro de Aju, o que não faltava eram coisas relacionadas aos festejos juninos. Das tradicionais fogueiras aos fogos de artifício; das comidas à base da culinária popular às vestimentas quadriculadas. Tudo muito bem organizado. O meu desespero inicial foi tomando ares de sossego. E assim se firmava. Ufa!

Entre outras negociatas com a vendedora, escuto uma voz atravessando a nossa conversa e, ao arrepio do nosso consentimento, desfere uma pergunta inocente sobre a distância entre um e outro ponto da cidade. Claro, o questionamento não poderia derivar outras dúvidas se não fosse cercado da simples expressão: Juliana, isso dá mais do que duas horas de relógio? Fiquei encantado com aquela expressão: duas horas de relógio!

Formulei um tempo que não estivesse atrelado aos ponteiros nem aos números digitais dos smartphones, e viajei. Viajei longamente. Fiz um percurso afetivo das minhas lembranças da infância em Guarabira à juventude em Ceará-Mirim: cidades em que morei por longos períodos até a adultice em Natal, RN, e a proximidade da melhor idade aqui em Aracaju. Milhos que comi; forrós que dancei; bombas e traques que soltei. Nesse trajeto contam-se mais de 50 anos; e 50 anos não são 50 dias, minutos e tampouco segundos. Imitando a pose reflexiva dos filósofos, sentei no tamborete da banca de Juliana e pedi uma cerveja. Tomei uma, duas e, mesmo naquele burburinho, o tempo por onde passeava em nada parecia com o que vivia. E prossegui.

Até que, Dudu, irmão de Juliana, que àquela altura já eram os meus melhores amigo e amiga, deu um leve tapa no meu ombro e disse: seu Ítalo, seu Ítalo! Acorde homi. Já são 17 horas e o senhor falou que a sua festa será às 19. O senhor só dispõe de duas horas para cozinhar o milho, já que não vai fazer na pressão! E precisa tomar banho e se pentear. Venha, pague a sua conta e pegue o beco pra casa. Pensei: Eita, fio do cabrunco! O meu amigo estava certo. Eu só tinha o exíguo tempo de duas horas de relógio para preparar o rango. Porém, dispus de outras duas horas − fora do relógio − para sonhar distante da fatalidade.